Приходит день, роса на травах, как слеза.
Приходит день, от солнца прячем мы глаза,
Уходим в ночь, ведь для нее мы рождены,
Исчадья зла, созданья мрака, слуги тьмы.
Так нас зовут; свои резоны в этом есть.
Мы слуги тьмы, и жизни нам дороже честь.
Идет война, и жизнь беречь - напрасный труд.
Смерть побежденным - эльфы пленных не берут.
Среди войны грубеют чувства и сердца.
Не угадать начало дня и суть конца.
Расколот мир и льется кровь уже века.
Добро и зло - две грани острого клинка.
Владыка Тьмы бессмертье оркам подарил.
Так отчего ж мир полон орочьих могил?
Ведь может орк прожить хоть тысячу веков.
А мы живем лишь в страшных снах своих врагов.
И чья вина, что жизнь у орка коротка?
Ее финал - удар эльфийского клинка,
Иль свист стрелы под звездами и светлым днем.
Мы все придем - кто со щитом, а кто на нем...